Hace unos años me ponía en los zapatos de los hinchas de Racing… sufridos hinchas de un equipo sin Norte. Yo, que por entonces era hincha de un Club empalagado con las mieles del éxito, me compadecía de aquellos seguidores fervientes de un equipo sin suerte.

Claro que sigo siendo hincha del mismo Club de fútbol, River, un club que de las mieles empalagosas pasó a las hieles que repugnan.

La vida tiene siempre esas vueltas que la mayoría de nosotros insistimos en llamar destino, como para quitarnos las responsabilidades propias de nuestra libertad en el hacer y en decidir. Siempre es más fácil invocar a un destino escrito y marcado en la historia, que hacerse cargo de que también uno es, con su albedrío, artífice o cómplice del destino. Esas vueltas de la vida o del destino que muchas veces se parecen a un acto de justicia, son también, cómo negarlo, consecuencias de nuestras palabras nuestras obras y nuestras omisiones… y así, hinchas socios y dirigentes, en una receta con aderezos de destinos y desatinos, cocinamos a un Club que supo ser modelo de Institución Social, y lo llevamos a una situación difícil de explicar.

El haber pactado con los violentos, con los que imponen a la fuerza sus razones y sus sinrazones, han convertido desde hace unos años al Club en una cueva de intereses poco claros. Y así vamos. Y así nos va. Y ahora, ahora es muy tarde para lágrimas.

Y es un poco la parábola del país. No digo que River sea la parábola de Argentina, digo que la sociedad argentina tampoco es un destino condenado por la historia, sino la suma de otras muchas sociedades más chiquitas. Y esas muchas sociedades sumadas, nos reflejan como sociedad. Somos lo que hacemos entre todos. Y lo que entre todos dejamos hacer.

Cuando hace muchos años me fui de Gualeguay a estudiar a Buenos Aires, vivía en una Residencia Universitaria a pocas cuadras de la Plaza Vicente López. La Residencia era una gran casona de estilo francés, con ambientes amplios, pisos de madera y techos altos. La vida en aquella residencia se centraba básicamente en los tres lugares preponderantes de la casa: La capilla, la biblioteca, y el living.

En la capilla obviamente uno se encomendaba a Dios, era centro de la espiritualidad que todos necesitamos en cualquiera de sus acepciones. Ese Dios que los autores de nuestra Constitución invocaron como “fuente de toda razón y justicia”. En la biblioteca se estudiaba. Era el único lugar de la casa abierto las 24 hs. Y en el living se realizaban extensas tertulias donde cada uno de nosotros terminábamos de conocernos o, lo que es mejor, empezábamos a comprendernos a través de nuestras diferencias.

Comento esto, pues en la biblioteca se pasaba horas un estudiante del barrio de apellido Osorio Arana. Sinceramente no recuerdo su nombre… los años no vienen solos, je. Recuerdo que era abogado especialista en derecho internacional y hablaba varios idiomas. Iba por horas, todos los días a la biblioteca a estudiar para entrar al Instituto del Servicio Exterior. En ese Instituto se forma y consolida el cuerpo de profesionales diplomáticos. Siempre me llamó la atención la variedad y extensión de aquél plan de estudios. Actualmente, la página web del Instituto formador de diplomáticos de carrera, enumera algunas de las materias para el ingreso: “Derecho Constitucional e Internacional Público, Historia Política y Económica Argentina, Historia de las Relaciones Políticas y Económicas Internacionales, Economía y Comercio Internacional, Teoría Política, Redacción y Comprensión de Textos, Cultura General y temas de actualidad internacional. Los concursantes también deben superar una evaluación psicológica y un coloquio final de aptitud diplomática…”

Imagino el golpe moral de los que allí pasan años “quemándose las pestañas”, como decía mi abuelita, que murió abrazada a su estampa de santa Evita, convencida de que era la embajadora plenipotenciaria de los pobres. Digo, imagino a los estudiantes del servicio exterior que se queman las pestañas… al recibir la noticia del nombramiento como embajadora, nada menos, que en el Reino Unido de Gran Bretaña, cuna histórica de la diplomacia del más alto nivel y excelencia, de una ex azafata y gremialista con domicilio en uno de los edificios más exclusivos de Buenos Aires, el Kavanagh. Vecina por ejemplo de Joaquín Morales Solá y Alfredo Martínez de Hoz. Claro que Alicia Castro, a ella Cristina acaba de nombrar embajadora en el Reino Unido, viene con las credenciales de haber estado muchos años al frente del gremio de las “aeromozas”, y otros tantos años al frente de la embajada Argentina en la Venezuela de Hugo Chávez. Algunos dicen que allí adquirió experiencia… otros, muy mal pensados, afirman que recibió adoctrinamiento.

Pero hay que reconocerle al régimen su capacidad para convencer con el discurso. Un régimen que critica a los “conchetos” de Puerto Madero por cadena nacional, y que muestra sin pudores a sus principales funcionarios viviendo en Puerto Madero, exclusivo reducto de las políticas “nacionales y populares”.

La propaganda oficial agobia con la insistencia. “Te veníamos diciendo que saques tu tarjeta SUBE… ahora si no la tenés antes del 10 de febrero pagarás el transporte sin subsidio….”. Sonrío, pensar que hace unos meses la presidenta utilizó la cadena nacional para avisarnos que las tarjetas para el transporte público venían como la solución a la escasez de monedas. Ahora resulta que el discurso se manipula para esconder detrás de las tarjetas, un ajuste feroz (y necesario) en las tarifas.

Y entonces el pueblo manso. Los acostumbrados al maltrato haciendo ocho horas de cola al rayo del sol para hacerse de una tarjeta, como esperanza última para pagar tarifas subsidiadas. Migajas de un populismo cínico y perverso.
A veces me entra la duda si los argentinos somos ilusos o pelotudos.

El hijo de Moyano hizo valer su supuesta representatividad ante la clase obrera para arañar una banca en Diputados. Ganó, asumió y juró por los “compañeros trabajadores”. Un mes más tarde sube fotos con poses adónicas en Internet, sobre sus lujosas vacaciones en Cuba con su novia modelo.

Y el pueblo manso. Como anestesiado para tanta proctología nacional y popular. Un dedo y nada. Dos dedos y nada. Entonces Boudou echa a andar el mensaje de una reforma constitucional. Y la reforma constitucional en Argentina significa una sola cosa: Re re re elección. Eso sí, el discurso repetirá hasta el cansancio lo de la pluralidad y la democracia.

La democracia será pluralidad, pero “el liderazgo de Cristina es intransferible”.

Ella mientras tanto apareció después de 20 días de reposo. Apareció un día para luego viajar a reposar al Calafate otros cuatro días. Apareció sin pañuelo. Y orgullosa mostró su cicatriz. Por primera vez los medios posaban la mirada en su cuello desnudo, antes que en ese cuarto de millón de dólares que ostenta en joyas de oro y brillantes.

“Muestro la cicatriz porque después dicen que no me operé… ” dijo medio en broma medio en serio la presidentA. Sonrío, “en boca del mentiroso lo cierto se hace dudoso” decía mi abuelita. Sonrío y miro en la tele a la presidenta sonriente, mostrando su enorme cicatriz para que nosotros le creamos la operación. Tuvimos suerte entonces… pues si la hubieran operado de hemorroides, semejante sinceramiento visual hubiera sido repugnante.

Claro que podría encarar el trámite de escribir esta semana con temas banales. Qué se yo, hablar del calor, que en las noticias siempre es agobiante asfixiante o infernal.

Colgarme de la pésima fama y la mala prensa de los calores de cada verano y sumarme al coro redundante hasta el cansancio que titula: Arde la ciudad, o la ciudad es un horno…

o ampararme en la inimputabilidad del Alerta naranja que imponen los 37 grados centígrados a la sombra. Y hasta puedo sumarme al coro plañidero de los que piden agua para los campos, y hacerme el preocupado por las pérdidas económicas de la seca de este verano… aunque ayer, una de las voces principales de los pedidores de agua me pasó casi por encima en la ruta con su poderosa camioneta BMW Mnosécuáto!!, y a decir verdad, no se lo notaba muy preocupado por una cosecha magra. Bueno, es comprensible… las cien lucas verdes que lo traían a Gualeguay sobre cuatro cubiertas desmesuradas, hablaban mucho de unas cuantas temporadas de buenas cosechas y muy poco de este verano más seco que lengua de loro. Viva la república de la soja!… que ya  va siendo hora de pensar en cambiar el sol de nuestra bandera por una imagen del poderoso yuyito verde esperanza… y verde dólar, claro. Cuando lo pienso juro que dudo. Digo, a veces me embarco en el juego de pensar al General Belgrano concibiendo la Enseña Patria en nuestros días. Y no puedo dejar de imaginar que tal vez hoy hubiera elegido poner en el listón blanco un brote de soja en lugar del sol. Claro que hoy el régimen no le hubiera permitido un par de cosas al General Belgrano. Ni enfundarse en su uniforme, ni plantarse frente a las barrancas de Rosario con sus gloriosos del Regimiento de Patricios. Nada de eso… nada de uniformes, ni de armas, ni de formaciones marciales. Eso resume “represión”. Hoy la televisión pública le hubiera impuesto a Belgrano un centenar de colectivos rentados con muchachada y banderas de La Cámpora.

Ay perdón perdón y otra vez perdón!!. Me referí a Manuel Belgrano y le dije General. Y resulta que el régimen, justo antes de internarse Ella, firmó un decreto que prohíbe llamar General a Manuel Belgrano. Bueno, puede ser que mi visión sobre el referido decreto sea un tanto gorila. Después de todo, el decreto no dice “se prohíbe”, el decreto apenas si impone las formas en que debe nombrarse al prócer nacional.

Es que así como el año 2011 fue declarado por el régimen “El año del trabajo decente…” (justo el año del escándalo Hebe de Bonafini y Schocklender, de Zaffaroni y sus departamentos alquilados para prostíbulos…etc.), el 2012 ha sido declarado “Año de homenaje a Manuel Belgrano”. Exactamente: “Año de homenaje al doctor Manuel Belgrano” porque se cumplen 200 años desde la creación de la bandera nacional el 27 de febrero de 1812, día en que a las orillas del río Paraná se realizó la primera jura.

Así lo dice el decreto 292/2011, del 28 de diciembre, que firmaron la presidenta Cristina Fernández de Kirchner y el ministro del Interior, Florencio Randazzo. Según reza la página del gobierno nacional: “se declara al 2012 como el año en que se le brinde homenaje a Manuel Belgrano, quien creó la escarapela, la bandera nacional y fue el organizador del hecho conocido como éxodo jujeño. Por tal motivo, todos los documentos oficiales, en el margen superior derecho, deberán llevar la leyenda “Año de homenaje al doctor Don Manuel Belgrano”.

Así de clarito. A Manuel Belgrano se lo nombra solo doctor y con minúsculas. El citado decreto hace un recorrido por “los hechos más importantes de su vida”. Señala que nació en Buenos Aires el 3 de junio de 1770, y que cursó sus estudios en el Colegio de San Carlos y luego en las Universidades de Salamanca y Valladolid en España, donde se graduó como Abogado. “El 1794, ya de nuevo en Buenos Aires, asumió como Secretario del Consulado, desde donde, entre otras actividades, fomentó la educación”, señala el texto de la norma y recuerda que durante las invasiones inglesas, en 1806,  Belgrano “se incorporó a las milicias criollas para defender la ciudad”. Indica además que cumplió un rol protagónico en la Revolución de Mayo de 1810 siendo nombrado vocal de la Primera Junta, cargo que dejó el 22 de septiembre del mismo año para asumir el mando de la expedición al Paraguay con el grado de General en Jefe. El texto explica que se decretó el 2012 como año de Manuel Belgrano porque se cumplen 200 años desde que “el Primer Triunvirato dispuso la utilización de una escarapela nacional de dos colores: blanco y azul celeste, conforme al diseño propuesto por Belgrano, quien la hizo lucir a sus tropas”. “El 27 de febrero de 1812, creó una bandera con los mismos colores de la escarapela, reuniendo a sus tropas en Rosario, a orillas del río Paraná y les ordenó a sus oficiales y soldados que le juraran fidelidad”. Ni Salta ni Tucumán, batallas claves en nuestra Independencia… el decreto destaca de manera muy especial en sus considerandos (se ve claramente aquí la mano de Felipe Pigna de reescribir la historia, el historiador oficialista que no se cansa de poner en cada referencia al General Belgrano la siguiente frase: “su carrera militar no lo entusiasmaba demasiado”. Y se refiere al Éxodo Jujeño siempre, como un hecho “heroico del pueblo”), el episodio que se conoce como el “Éxodo Jujeño”, en el cual el día 23 de agosto de 1812 el pueblo jujeño comenzó su heroica retirada de Jujuy con dirección a Tucumán”, del que también se celebra el bicentenario.

De a poco, en todos los ámbitos, el régimen no descansa en su tarea de intentar reescribir la historia. El odio hacia lo militar, ciega al régimen hasta el punto de tergiversar la historia.

No sé sí el Éxodo jujeño fue heroico o no. Sí sé que el General Belgrano sí fue General de carrera, no como el famoso Coronel que, llegado a la presidencia se decretó General.

Les dejo parte del bando que el General Belgrano emitió al pueblo jujeño en 1812. Hagamos un trato: Usted lo lee, y luego saca sus conclusiones. Aproveche, porque me parece que ni Randazzo ni la presidenta lo leyeron nunca.

“…Entended todos que al que se encontrare fuera de las guardias avanzadas del ejército en todos los puntos en que las hay, o que intente pasar sin mi pasaporte será pasado por las armas inmediatamente, sin forma alguna de proceso. Que igual pena sufrirá aquel que por sus conversaciones o por hechos atentase contra la causa sagrada de la Patria, sea de la clase, estado o condición que fuese. Que los que inspirasen desaliento estén revestidos del carácter que estuviesen serán igualmente pasados por las armas con sólo lo deposición de dos testigos… Que serán tenidos por traidores a la patria todos los que a mi primera orden no estuvieran prontos a marchar y no lo efectúen con la mayor escrupulosidad, sean de la clase y condición que fuesen… No espero que haya uno solo que me dé lugar para poner en ejecución las referidas penas, pues los verdaderos hijos de la patria me prometo que se empeñarán en ayudarme, como amantes de tan digna madre, y los desnaturalizados obedecerán ciegamente y ocultarán sus inicuas intensiones. Más, si así no fuese, sabed que se acabaron las consideraciones de cualquier especie que sean, y que nada será bastante para que deje de cumplir cuanto dejo dispuesto.”
Cuartel general de Jujuy 29 de julio de 1812”.

Favale (preso por el asesinato de Ferreyra) y el actual presidente Boudou

El subte en Buenos Aires y los servicios públicos de Gas, luz y agua en gran parte del país subieron más del ciento por ciento sin que nadie dijera mucho y sin que nadie tenga que llenar un formulario imbécil en la Afip.

¿Vio como se pueden sincerar las tarifas así de prepo, sin tanto gasto de famoso en la tele anunciando que renuncia al subsidio que nadie pidió?… todavía recuerdo cuando en este país al sinceramiento de la economía lo llamaban ajuste brutal. Ahora es sintonía fina.

Es una lástima, porque uno ya se había acostumbrado a una economía falluta y no tan sincera. Es una lástima porque uno hacía el esfuerzo de creer el discurso de Moreno, el sheriff de los precios y las tarifas, y se esforzaba en creerle al Indec, que tanto empeño le pone a las mentiras. Pero así son las cosas.

Una señora envía 200 euros desde España a su madre que vive en Buenos Aires con la jubilación mínima. Se presenta la madre a retirarlo… pero hay un pequeño inconveniente: El estado argentino la obliga a retirarlo todo en pesos y solo después de llenar tres hojas de papeles. Ah sí, como cuando de chico veíamos las películas de la Berlín intramuros. Es cuestión de acostumbrarse… así como nos acostumbramos al look de trajecito de luto, también nos iremos acostumbrando a las libertades coartadas y a los desaforados soldados del régimen.

Y hablando de los desaforados soldados del régimen, esta semana leí dos cosas que reflejan en sí mismas lo bajo que hemos caído en nombre de la democracia. Les cuento la primera de ellas: “Vos de mí no vas a escribir más, vas a vivir en Tribunales”. “No vas a publicar más, porque después no te van a quedar ganas de publicar nada sobre mí”, le dijo Sergio Szpolski a un periodista de Clarín. Y siguió: “…Por ahí nunca te encontraste con nadie como yo. Te voy a perseguir hasta el fin del mundo, incluyendo escraches. Vos no ponés más que soy un banquero cagador. Voy a investigarte a vos, a tus hermanos y a tus padres, voy a ir contra todos y te voy a hacer mierda”.

Szpolski, dueño de Grupo Veintitrés, llamó al celular del periodista de Clarín a quien el empresario kirchnerista considera “esbirro de Magnetto porque escribe pago”.

Un fanático top del modelo, haciendo alarde de intolerancia en el discurso. Porque, convengamos que si uno se siente ofendido tiene todo el derecho de reclamar por los carriles que correspondan. Lo trágico es el discurso prepotente de intolerancia.

La segunda cosa que leí fue una nota que tengo guardada desde el 5 de enero en mi mesa de luz para explicar y explicarme lo que es el periodismo militante. Demetrio Iramain es poeta y periodista. En vísperas de Reyes escribió una de las tantas columnas militantes en el diario estrella de la corporación del poder. No es una crítica lo que comento ni siquiera hago juicio de valor, tan solo digo que sorprende en el día a día cómo los malos humores crecen y las buenas tolerancias se achican. Cómo, en poco tiempo los argentinos nos hemos vuelto sin darnos cuenta, enemigos de facciones irreconciliables. Ellos o nosotros. Embanderados en una supuesta República y explicando la democracia excluyendo deliberadamente al que piensa distinto, luchamos a brazo partido para callar las voces que nos molestan. Furiosos y primitivos… así nos hemos vuelto como sin darnos cuenta.

Sabemos que los regímenes que se esmeran para perpetuarse en el poder, necesitan ideólogos que armen la puesta en escena y fanáticos que la defiendan enceguecidos. Es lógico que los regímenes enquistados durante décadas en el poder, necesiten de gentes que le defiendan hasta lo indefendible: la violencia, la corrupción, la intolerancia el doble y el triple discurso y hasta el enriquecimiento desmedido. Todo.

Demetrio Iramain, que es poeta y periodista escribió el pasado 5 de enero una nota que se titula “Fuerza Cristina, viviremos y venceremos”. Les transcribo el final: “…Como si los dueños de la guita no ejercieran el poder. Como si el poder fuera exclusiva propiedad o atributo de la mandataria que el pueblo eligió, y no de los poderes concretos, del dinero puro y duro, que nadie votó nunca, pero estructuran nuestras vidas en sociedad desde que nacimos: las corporaciones, los jueces a sueldo de ellas, los propietarios de los medios donde sus empleados tras los micrófonos festejan a cuenta. Cáncer y aguinaldo. ¡Fuera la Gendarmería de Cablevisión!. Se equivocan, sin embargo. Erran otra vez. Insisten en el mismo desliz de otras veces, de otros contextos incluso más dramáticos que una cirugía programada. ¿U olvidaron ya la lección del 27 de octubre de 2010? Cuanto más duro y difícil se le haga, más cuesta abajo en la pendiente, más sola y débil parezca, hipotensa, afónica, más néctar saldrá de esta mujer. El pueblo, simplemente, la acompaña. Su silencio es un grito dulce golpeando contra las ventanas del Hospital Austral. Dice estar para lo que sea necesario. Donar su sangre; pasar la noche en vela. ¿Cuánto hace que no surgía una líder de masas semejante, una estadista de tamaña altura, una oradora que apela a la “poesía aplicada” y, como un especialista en ciencias duras, no deja ni un solo cabo suelto? Lo necesitábamos. Ningún cambio social se emprende sin épica. El pueblo la ha encontrado: una mandataria que emociona, que conmueve, que se hace entender, a la que le cree y ama. Ordene nomás, presidenta. Compañera. “Somos sus partisanos”, como dijo Hebe de Bonafini en Plaza de Mayo, en la marcha del último jueves del año viejo.” Fin del tema 2.

Dejé para lo último una pizca de Víctor Heredia, el notable cantautor argentino que hace poco más de una semana dio un recital en la Costanera de Gualeguay. El espectáculo era gratis, aunque cabe aclarar que, por las declaraciones de Víctor Heredia luego en Radio Gualeguay, evidentemente no tocó gratis. Tampoco tiene obligación de hacerlo… ni siquiera en aras de su discurso utópico de un socialismo superador.

Richard Manzor le hizo una entrevista a Víctor Heredia ni bien éste bajó del escenario dónde el cantante dio sus impresiones sobre el espectáculo. Al finalizar la entrevista, con ese modo tan particular de Richard para el decir… para ese preguntar opinando que lo hace especial, le dice: “Víctor, la última… para terminar, la última”. Y tras ese silencio de Víctor Heredia esperando la última pregunta, la del estribo… Richard sorprende con un: “Víctor, gracias por existir…”.

Había mucho ruido en el audio, así que no alcancé a escuchar si Víctor Heredia emitió un “de nada”. Pero supongo, sabiéndolo sabio, que más que un de nada se habrá reído al menos para sus adentros. Todos sabemos que el existir nunca ha dependido de nosotros. Uno viene al mundo un poco como con los subsidios… sin elegirlo. Uno cae en esta tierra tras el más misterioso azar. No puede nadie elegir dónde y cuándo nacer… y si no, que lo diga Marcelo Cudugnello, el hijo que Víctor Heredia debió reconocer tras diez años de batallas judiciales. Marcelo todavía lucha por su identidad… y por los derechos de haber nacido donde nació, sin haber podido elegir.

Pero vamos, que el año recién empieza y ¡todavía soñamos!

Comisario Becerra… en éstas condiciones lo llevaron a “tribunales“

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Dr. Victor Hortel (foto de su muro de Facebook)

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Dr. Víctor Hortel (a la derecha de la foto)

Esta semana leí en la Revista Veintitrés, una de las tantas revistas del grupo Spolsky, perteneciente a la Corporación periodística del gobierno kirchnerista, un gobierno que va camino a ser el período gubernamental más extenso de la historia de Argentina.

La nota, con título estridente, es una nota que yo recomiendo leer a todo aquél que estudie periodismo. Léanla, analícenla y luego saquen sus propias conclusiones.

Pertenencias privadas de Antonio Pernías en el penal de Ezeiza publicadas por la Revista Veintitrés. Foto: Dr. Víctor Hortel (Director del SPF)

El título de la nota es ya un editorial en sí mismo: “Cárcel común. Cómo viven los genocidas en prisión”. Si bien la figura de “genocidio” no existe en la justicia argentina, el periodismo militante sabe que queda bien enterrar las miserias de todos, en las tumbas de unos pocos. Entiende perfectamente que es más cómodo señalar que señalarse. Acusar, que hacerse cargo. Así que le resulta fácil encontrar un demonio en quién volcar sus miedos.

Pertenencias privadas del comisario Patti en el penal de Ezeiza publicadas por la Revista Veintitrés. Foto: Dr. Víctor Hortel (Director del SPF)

Nada es casual en la construcción de poder que encierra “El Modelo”. Nada puede dejarse librado al azar, pues quienes quieren beber en el manantial dulce del Poder durante 12 años o más… bien saben que se necesita modelar, y bastante, la democracia a las necesidades de “uno”. Obvio. Sobre todo esa parte de la democracia que necesita alternancia y libertad de expresión y tolerancia hacia los que critican.

Vianda del Servicio Penitenciario Federal al General Bignone (85 años)

Esta semana, la mismísima presidenta hizo referencia a la importancia de la “batalla cultural”, que para el modelo K no es otra cosa que reescribir la historia, o utilizarla según convenga. No es cuestión de rasgarse las vestiduras, después de todo cada régimen que en este país intentó eternizarse en el poder puso manos a la obra en eso de utilizar el discurso y volcar los medios del Estado para reeditar la historia o contarla sesgadamente… veamos: Primero fue Perón, luego otra vez Perón, luego otra vez Perón, más tarde el peronismo de Menem, después el peronismo de Néstor y ahora el peronismo de Cristina…uy, ¡ahora caigo en la cuenta de cuánto nos han gobernado los peronistas en los últimos 70 años!! Eso sí, la culpa de los males del país es siempre de los “gorilas” que critican…je.

Así trasladaron al comisario Luis Patti trasladado a “tribunales”

Pero me fui por las ramas, estaba hablando de la nota que leí en la Revista Veintitrés. Varias páginas a todo color con un material fotográfico “exclusivo”. No sé si alguno de ustedes alguna vez fue a visitar presos. Los permisos, el papeleo, las demoras, las requisas, las trabas, los colectivos dentro de los penales…es todo, y me parece bien, un gran y engorroso trámite. Digo, porque la Revista Veintitrés muestra en esta nota un material fotográfico imposible de obtener si no es por orden judicial, o por complicidad con los que tienen la tarea de revisar a las visitas o a los internos del penal.
Afirma la nota: “Cárcel Común. Como viven los genocidas en prisión. Las imágenes que retratan su forma de vida, y que Veintitrés revela de forma exclusiva, son elocuentes: las habitaciones son individuales, no suelen cerrarse con llave de noche, cuentan con computadoras, plantas, estufas, acondicionadores de aire y casi ningún objeto médico que demuestre condición de insalubridad…”

La nota ilustra y cuenta y relata sólo las habitaciones de los presos políticos militares juzgados por un tribunal especial en las causas llamadas “de lesa”. Y de ellos, sólo los que se encuentran detenidos con problemas de salud en el penal de Ezeiza, por ser el único penal con algún tipo de complejidad hospitalaria.

No es casual. Ni la nota ni lo que allí se dice ni las fotos. No es casual que lo publique un medio de la Corporación mediática kirchnerista ni es casual el fotógrafo que tomó las fotos y se las pasó a la Revista. Hace tres semanas, en una carta que yo mismo publiqué en esta página, Adriana Tepedino, hija del Coronel Tepedino escribió esta carta: “Quería contarles que anteayer le dieron la prisión domiciliaria a mi padre, el Coronel Tepedino preso en el penal de Marcos Paz. Hace un montón de meses que sufría una depresión espantosa. Volvió a casa deshidratado, con incontinencia, totalmente rígido. Hoy está internado porque sinceramente pensé que anoche que se moría. Tiene 85 años y estuvo en Marcos Paz desde abril de 2010 hasta hace dos días sin atención médica. Lo devolvieron cuando creyeron que se les moría!”. Bien, como era obvio, el Coronel Tepedino falleció a los diez días de que el penal federal de Marcos Paz se librara de él. Finalmente se cumplió lo que diez días antes había avisado su hija.

Los abanderados de los derechos humanos en Argentina parecieran tener la idea fija de la venganza hasta la humillación de los militares presos del régimen. Solo así se puede explicar la actitud inhumana de los que se dicen mejores y se venden defensores de los derechos humanos de todos. La actitud de acarrear (literalmente) viejos, enfermos, enfermos terminales, discapacitados motrices y mentales hasta los juicios especiales. Sacar a un viejo de 85 años con un ACV de una cárcel sin posibilidades de darle asistencia médica a las 6 de la mañana, hacerlo estar todo un día en tránsito y depositarlo 18 hs. más tarde en el penal.

Visto en perspectiva, desapasionadamente, pareciera haber un designio. Algo así como un pacto preexistente. Como si una Omertá se hubiera jurado la venganza y su encubrimiento.

El Dr. Víctor Hortel es el Director del Servicio Penitenciario Federal. Es abogado y escribano. Las crónicas de la corporación kirchnerista recibieron así su llegada al cargo: “Un garantista allegado al juez Zaffaroni al frente del Servicio Penitenciario Federal”.

El Dr. Hortel asumió en un acto con sus más allegados: Horacio Verbitsky, Luis Eduardo Duhalde y sus compañeros de militancia de la agrupación que el Dr. Hortel forma parte: “Negros de mierda”.

El diario Tiempo Argentino, también del grupo Spolsky, contó así la designación del Dr. Hortel al frente del Servicio Penitenciario Federal: “Hortel también forma parte de la agrupación Negros De Mierda (NDM), que se propone dar la “pelea cultural” con ironía y humor para poner al desnudo la estigmatización de los medios conservadores. “Hortel sabe, tiene agallas y no se achica ante nada. Es obvio que van a venir cambios… ”

Si uno fuera un mal pensado, vería fantasmas allí donde evidentemente no los hay. Hace unos días, Hortel firmó 2 resoluciones: “Ordenó a la Escuela Penitenciaria de la Nación (EPN) disponer la visita de los cadetes al espacio para la memoria y para la promoción y la defensa de los derechos humanos que funciona en la ex ESMA, y mandar los cadetes a presenciar los juicios por delitos de lesa humanidad.”

El Dr. Hortel, a decir la verdad, predica con el ejemplo. Por eso hace dos semanas entró en persona a cada habitación de los militares presos en el penal de Ezeiza, y máquina en mano tomó fotos con su cámara de cada pertenencia de los presos políticos. “Esto es una requisa”, dijo. Cómo las fotos de la “requisa” tomadas por el propio director del Servicio Penitenciario Federal terminaron en la Revista Veintitrés… solo Dios lo sabe. La esposa de uno de los presos, al ver las fotos publicadas, me dijo: “le violaron la intimidad, y expusieron la violación”.

“Es la máxima fundamental de todo el derecho político, que los pueblos se han dado jefes para que defiendan su libertad y no para que los esclavicen… “.

Juan Jacobo Rosseau

Es complicado en una Argentina donde la mitad de la gente que vota, vota al oficialismo con la izquierda y compra dólares con la derecha, escribir criticando.

Es difícil entender cómo el gobierno, cuya presidenta muestra una declaración jurada de bienes con ahorros de 2 millones en moneda extranjera (dólares), intenta que nadie más pueda ahorrar en esa misma moneda. Perdón perdón… sí se puede. Anote, si va comprar unos dólares porque no cree en los bancos que ya le confiscaron los ahorros hace diez años, o porque cae en la cuenta que la inflación le come el 20% de sus ahorros en pesos en seis meses, debe presentar: DNI, fotocopia del mismo; un servicio a su nombre en el que figure la misma dirección que aparece en el documento y fotocopia del recibo de sueldo o constancia del monotributo con el comprobante que indique que su pago está al día y la constancia de la Clave Única de Identificación
Tributaria o Laboral (CUIT o CUIL).

No hay caso, el ministro, ahora vicepresidente electo, nos habla con la guitarra y nosotros le respondemos con el bolsillo. ¿Quién nos entiende?, desconfiamos del modelo con más voto de confianza de la historia!!.
Somos una sociedad a la que le gusta estar del lado de los que ganan… hasta que los ganadores pierden y entonces la masa gira sobre sus talones y se vuelve rápidamente hacia el nuevo ganador. Muerto el Rey viva el Rey. Y si no que lo digan los dirigentes rurales que hace un par de años cortaban las rutas embanderados en la celeste y blanca en contra de la “yegua”… y al final los mancados fueron ellos. Ja, los políticos saben como nadie el precio de cada uno. Los del campo pusieron su precio… y se vendieron al mejor impostor.

Siempre es más complicado no estar con la masa. Sacar los pies del plato. Ir en contra de la corriente… sería más fácil para mí tomar la calle Néstor Kirchner, caminar hasta la avenida Néstor Kirchner, girar a la izquierda hasta la plaza Néstor Kirchner, cruzarla en diagonal pasando con reverencia ante la estatua de Néstor Kirchner, y luego frente al Hospital Néstor Kirchner y por la puerta de la Escuela Néstor Kirchner… hasta llegar a ese lugar tan cómodo llamado “obsecuencia”. Podría ir de la mano de Florencia Peña…digo…

Ah no… perdón, !! Ahora a la obsecuencia se le llama “periodismo militante”. Son los famosos “MáspapistasqueelPapa”

Este tipo de victorias contundentes en las urnas, es un desafío para los vencidos sí, pero es una responsabilidad mayor para los ganadores.
Tras la contundente victoria del 23 de octubre, el periodista Jorge Barroetaveña entrevistó a Mariela Tassistro, que inaugura la figura de “Vice intendente”. El periodista Barroetaveña de Radio Gualeguay en un momento de la entrevista comentó esto de la responsabilidad ante la victoria. “Mariela, espero hagan un buen uso del amplio poder político ganado el domingo…” dijo Jorge. Mariela Tassistro hizo un breve silencio y contestó: “Y yo espero un buen uso del poder que tienen en nuestro país los medios de comunicación.”

Claro que hay una diferencia en las responsabilidades, sobre todo cuando uno maneja los dineros de todos y los destinos de muchos. Supongo que esto Mariela lo sabe.

En un foro de Internet con derecho de admisión (obviamente yo estoy expulsado), que modera un conocido vecino de Gualeguay, se tomó este retruco de Tassistro para con los medios de comunicación como disparador. “Más allá de las diferencias que tengo con Radio Gualeguay, la respuesta de la viceintendenta es una muestra de lo que viene, y la ponderación de esto es más que preocupante… Parece que el discurso de la presidenta no fue muy difundido por estos lares” escribió el periodista Norman Robson en este foro.

Mariela Tassitro no tardó ni diez minutos en responder: “No es una muestra de nada, es una actitud sincera. Los medios juegan un rol preponderante en la vida de los pueblos y no siempre han querido participar ni acompañar el crecimiento del mismo. Este es un gran colectivo adonde todos pueden subir, y no necesariamente tienen que compartir ideologías… también pueden optar por quedarse en el apeadero esperando que pasen 4 años!”

Una visión interesante en la discusión que luego pasó a mayores, con denuncias y agravios de todo tipo, es la de la periodista Evangelina Solari: “Si tan grande fuera la fuerza de los medios, Cristina no hubiera sido reelecta con el grupo Clarín en contra, los medios son formadores de opinión en el mundo entero, pero el voto lo tiene la gente y no hay que subestimarla más y el ejemplo está a la vista. Hay que ser muy limitado si se depende de la imagen positiva que den los medios de comunicación, para hacer una buena gestión… ”

Por último, y como ejemplo de lo que suele pasar cuando desde arriba se milita en enervar los ánimos antes que calmarlos, lo que hace que los de abajo, en aras de una militancia desbordada terminen envueltos en un espiral de querer mostrarse más papista que el Papa, transcribo un breve párrafo (los demás sinceramente no me animo) de Antonio Domingo Borro quien terció en la discusión criticando a Radio Gualeguay con la siguiente verba: “…Son tan inútiles, que ni siquiera han podido cambiar el piso podrido y destruido de un galpón en decadencia. Radio!… que tiene vencidos todos sus plazos y hace mas de 2 años que debería haber salido a licitación.- Como si fuera poco, desde allí se convocaba ir a la ruta mediante marchas militares y se pedía por el Golpe de Estado a favor de las patronales del agro. SON UN COPIA Y PEGUE DE CLARIN Y NACION, SON PATETICOS!!! CON PERIODISTAS QUE DESCONOCEN LA REALIDAD DEL PUEBLO LOCAL Y MENOS AUN LO NACIONAL!!! SI HAY ALGO QUE DEBERIA DESAPARECER PARA EL BIEN COMUN, ES RADIO GUALEGUAY!!!”
“Desaparecer para el bien común”, dice don Borro. Hacer desaparecer al que no me gusta. ¿Dónde demonios vi esta película antes?

De esto hablo cuando hablo de la responsabilidad en la victoria.

Punto y aparte. Siguiendo con mi tradicional costumbre de lo políticamente incorrecto, en esta semana en que se conoció la sentencia de un tramo del juicio por la ESMA por parte del Tribunal especial TOF 5 (alguna vez el Dr. Pavón Ezpeleta me enseñó en la Escuela de Comercio que la Constitución Nacional prohibía los Tribunales Especiales… ), me escribió Adriana un escueta carta conmovedora sobre cómo se violan los derechos humanos en la Argentina de hoy: “Quería contarte que anteayer le dieron la prisión domiciliaria a mi padre, el Coronel Tepedino preso en el penal de Marcos Paz. Hace un montón de meses que sufría una depresión espantosa. Volvió a casa deshidratado, con incontinencia, totalmente rígido. Hoy está internado porque sinceramente pensé que anoche que se moría. Tiene 85 años y estuvo en Marcos Paz desde abril de 2010 hasta hace dos días sin atención médica. Lo devolvieron cuando creyeron que se les moría!”

Cuando uno tiene el poder. Cuando uno llega a un lugar de responsabilidad, tiene la gran posibilidad de demostrar que puede ser mejor que aquellos a los que antes criticaba. O puede caer en la tentación de la venganza.
Lamentablemente, es la opción triste que eligieron los que se mienten “mejores”

Culmina hoy una semana repleta de ruegos comerciales a tiempo completo. Miles y miles de anuncios pidiendo ventas a los gritos.
“No te quejes, el consumo es el motor del sistema capitalista”, me reta un amigo cada vez que yo pongo el grito en el cielo ante el atosigamiento publicitario de estos días que yo creo puramente comerciales.

Si sí, todo lo que ustedes quieran, la base del capitalismo y el consumo motor que lo mueve, pero a mí la publicidad agobiante me produce un efecto adverso. Una especie de contraindicación que llevo en el prospecto complicado de mis adentros.

Y no es de ahora sino que es de siempre. Recuerdo que cuando era chico me levantaba temprano los fines de semana para ver correr a Carlos Reutemann en Fórmula 1. Aclaro a los más jóvenes de por aquí, que crecieron en la era moderna de la tecnología en las comunicaciones, que en los años 70 el televisor transmitía con pésima calidad una transmisión muy entrecortada. En las carreras no se escuchaban mucho los motores sino un eco ensordecedor, y lo que veíamos era una imagen algo gastada en distintos tonos de grises.

No había plasmas ni LCD ni LED con Alta definición, así que cuando uno lograba acomodar el ojo a los grises y las rayas, era luego difícil volverlos a acomodar. Por eso cada vez que cortaban la transmisión para poner un aviso comercial, yo entraba en una especie de trance y juraba entre gritos de improperios que no compraría jamás el producto del aviso.

Pero la vida tiene sus vueltas. “Uno propone y Dios dispone…” decía mi abuelita pero la abuelita “gorila”, no la devota de Santa Evita, y fue así como con el transcurso de los años no tuve más remedio que sí consumir algunos de los productos de aquellas publicidades que yo había jurado no comprar… lo que dejé de consumir para siempre fue la eterna duda en la que pareciera vivir el ex piloto de Fórmula 1, hoy devenido en político sordo ciego y mudo, que ante cada elección en que hay que jugarse por algún candidato, este buen hombre ni siquiera emite opinión.

Menos mal que el empeño capitalista de los comerciantes y sus inseparables amigos los publicistas a lo largo de tantos años me han terminado por acostumbrar el ojo y el oído que si no… soy capaz de meterme en un sótano y salir recién la semana que viene cuando ya el furor por el día de la madre sea solo un leve recuerdo, los restos de las vidrieras un saldo a liquidar por la mitad de su precio, y los vendedores bajen un poco esos humos que se les encienden ante el frenesí y la desesperación de las gentes por el consumo.

Y no me diga que no. Que la carrera frenética de la gente por hacerse de un regalo para el día de la madre, a los vendedores los hace creerse una especie de súper héroes: “si no va a comprar por favor hágase a un lado y deje pasar al que sigue”.

Sonrío, ya los veré la semana que viene en medio da la normalidad, con los pies sobre la tierra rogando un cliente hasta con promesas de alfombra roja.

Ay, releo lo escrito y me doy cuenta que llevo casi una página despotricando contra el consumo. Aclaro. No es que crea en el socialismo ni que reniegue del capitalismo, sino que me exaspera el despropósito con que cierto sector comercial quiere meternos en la cabeza la idea de que el regalo más caro es el del hijo mejor. Obvio que no lo dicen así abiertamente sino que las artimañas comerciales transitan caminos más encubiertos.

En la tele en las radios en las revistas en los diarios en los panfletos en los carteles y en las vidrieras. Todo desde hace una semana alerta el día de la madre. No vaya a ser que algún hijo desprevenido con la cabeza en cualquier parte olvidara de gastar en el regalo para la vieja.

El maratón de publicidades rompecorazones me agobia. Pero ojo, pues me agobia hasta para cuando me conviene. Así que en estos días que pasaron preferí andar con la vista y el oído en otros lados… que todos los días son los días de la madre, decía mi abuelita, no la “gorila” sino la otra, que murió convencida de que el Peronismo salvaría a la Patria.

Recuerdo que mi abuelita siempre respondía lo mismo cada vez que alguien le preguntaba qué quería que le regalen: “un beso”.

Y sí, convengamos que un regalo no se pregunta… se hace. Que eso de andar preguntando qué quiere uno de regalo es una pregunta incómoda de responder que hacen especialmente los que no tienen muchas ganas de regalar, pues si nos preguntan uno tiende siempre a caer en el lugar común de tirase a menos. Nadie responde “un auto” ante la pregunta de ¿qué querés de regalo? (Aclaro que las botineras y las muchachas del Bailando por un sueño no entran en este ejemplo.)

Claro que últimamente hemos tenido que ir abriendo las cabezas ante el avance de las nuevas tendencias. Así como de repente, por obra y gracia de la modernidad y los modernosos y las minorías militantes, nuestra imagen idealizada de la mamá ha ido cambiando y solo el tiempo dirá si para bien o para mal.

Ya no hace falta ser mujer para ser madre, eso era antes. Ahora cualquier hombre incómodo con su cuerpo puede declararse madre si quiere. Y no le digo hacerse cambiar la partida de nacimiento porque eso solo puede hacerlo la esposa del dentista de Gualeguaychú, doña Florencia de la V, ahora Florencia Trinidad.

Madre se nace… no, se hace… eh… no perdón, se siente. Bueno, a decir verdad no estoy tan seguro de ello.
En éstas andamos en los festejos de hoy, mamás de las de antes, mamás de las de mucho antes, mamás convencionales y mamás prostáticas de corpiño y calzoncillos.

El tiempo dirá si rumbeamos pal el láu equivocado o para el correcto.
De todos modos, que el día de hoy se transforme en comercial depende o no de nosotros y a decir verdad me cuesta imaginar a una madre eligiendo hoy un regalo antes que un abrazo. Esperando una caja enorme con moño colorado antes que un beso o un te quiero. Así que aprovecho para saludar a todas las madres en su día. A todas y a todos. A las tradicionales y a las con pene. A las que están y a las ausentes. A las mamás diez puntos y a las mamás con aplazo.

Que a fin de cuentas…cada uno es como es y anda siempre con lo expuesto. Y no voy a ser yo precisamente el que levante el dedo para señalarlo.
Feliz día a todas las mamás. A las que son, y a las que se la creen… también!

Es 12 de septiembre de 1976. Un micro transporta 32 policías. Vienen de cumplir tareas en la cancha de Rosario Central…avanza por las calles oscuras junto a los galpones del ferrocarril cerca de la estación de trenes.

El semáforo en rojo detiene la marcha del colectivo. Junto al micro también se detiene un pequeño auto donde viaja un matrimonio con su hija adolescente.

Oscura está la tarde del final del invierno… oscuro el destino que a todos hace detener en esa esquina. Oscuros los sentimientos asesinos de un puñado de terroristas argentinos que han elegido esa noche y esa esquina para su guerra.

El instante anterior a la masacre es un instante cualquiera en vida de un barrio de gente humilde. Un hombre está en la vereda arreglando su moto. Algunos están esperando para cruzar la calle rumbo a su casa. Otros pasean en auto.

Todo listo. Nada librado al azar, aunque la mueca de muerte parezca un guiño del destino. Un grupo de uniformados como excusa, otro montón de civiles descartables serán para los terroristas un par de renglones en un futuro parte de guerra: “muertos por error”. Daños colaterales. Vidas truncadas, historias desvividas y sueños arrancados.

En Junin y Rawson de la ciudad de Rosario un grupo de terroristas dispuestos a beber cualquier sangre… ha decidido quién tiene que morir. Han decidido a quienes matar.

Todo listo. La bomba tipo vietnamita está instalada en un Citroën 2CV estacionado en la esquina. Es un poderoso artefacto rellenado con miles y miles de esquirlas. En apenas un segundo miles de bolitas de metal masacran, destrozan, descuartizan… solo hace falta un cobarde dispuesto, que con sangre fría la detone a distancia.

Los segundos pasan lentos mientras el semáforo en rojo detiene el tiempo en la esquina que ya huele la muerte. Un click suena en la oscuridad detrás de un árbol y tras el click la explosión. El ruido que sobresalta la tranquilidad del barrio y los pedazos de carne que inundan la calle. Dicen los testigos que después del ruido ensordecedor hubo un silencio de muerte. Como si la historia se hubiera detenido unos instantes en Junín y Rawson aquél 12 de septiembre… en un acto contrito ante la maldad del Hombre.

Y después gritos. Y después gemidos. Y después puteadas de dolor y llantos de impotencia y vecinos asqueados y sirenas acercándose desde lejos.
La muerte esparcida en la esquina oscura elegida por los cobardes para matar desde las sombras. 11 muertos…20 heridos. 11 muertos en una sola esquina en
un mismo segundo. 11 muertos y todo un país herido.

En la sala asistencial donde reciben los cuerpos desgarrados, las almas destrozadas y los huesos astillados sobresale la figura calma de un médico joven, alto y un algo encorvado. Dr. Hermes Binner reza su chaqueta.

La lista de muertos aumenta minuto a minuto. Agente Edgardo Jorge Ferri, Agente Juan Domingo Matiasevich, casado y padre de dos hijos, uno de tres años y otro de 8 meses. Agente Domingo Hipólito Alfonso, casado, con tres hijos, de 5, 4 años y cuatro meses. Agente Andrés Alberto Acosta, casado, con un hijo de cuatro años y otro de dos. Agente Carlos González, casado, con una hija de ocho meses. Agente José Luis Boggino, casado, con un hijo de un año de edad. Agente Hugo Alberto Pellegrina. Agente José María Gutiérrez, casado, con tres hijos de 5, 3 años y cuatro meses. Agente Darío Héctor Pietrani.
Y una veintena de heridos y mutilados. Casi todos sobrevivieron… pero no sobrevivieron ni Oscar Walter Ledesma, un fotógrafo de 56 años, ni su esposa Irene Ángela Dib, de 42 años. Ledesma quedó descocido en el mismo asiento de su auto. Boca abierta y ojos secos mirando al cielo en una mueca parecida a un “porqué”. Su esposa Angela voló por aires y cayó desmembrada en la vereda. Sobrevivió la hija de ambos, Andrea Fabiana Ledesma, de 14 años quien calla y llora hasta el día de hoy.

A duras penas sobrevivió Carlos Alberto Galeazzo, el vecino que estaba en la vereda reparando su moto.
Esta semana el juez Federal Bailaque ha decidido reabrir la causa de este atentado terrorista, la mayor masacre de la historia santafesina organizado y perpetrado por el grupo terrorista Montoneros. Jorge Obeid, en ese tiempo “Comandante Cebollita, era Jefe de la Columna Norte de Montoneros; y tenía por entonces notables lugartenientes, como el ex Secretario de Derechos Humanos Domingo Pochettino, y el ex Ministro de Seguridad de la provincia de Santa Fe, Roberto Rosúa.

Por la masacre de Junín y Rawson fueron detenidos en los años 70 Carlos Enrique Pérez Rizzo, (nombre de guerra: «Cabezón» nacido el 18 de marzo de 1953, fue condenado, pero no cumplió la condena. Hoy milita en el Frente para la Victoria con otros ex montoneros. También Graciela Porta (nombre de guerra: «La Corcho») fue detenida y condenada por el atentado pero tampoco cumplió la condena. Ambos eran integrantes de «Montoneros». Todos los demás participantes de la masacre huyeron y el crimen nunca tuvo castigo legal.

Ahora, 30 años después de estar detenida por este atentado, Graciela Porta fue llamada a declarar como cómplice del gobierno militar. Sus ex compañeros terroristas la acusan por delitos de lesa humanidad al no querer declarar contra los policías de Rosario. Más rarezas, su esposo José Baravalle fue enjuiciado por Montoneros en 1979 con juicio sumario en España. Lo acusaban de delator: las grabaciones de ese juicio estaban guardadas en Cuba… “le jodí la vida a mucha gente”. Cuando el año pasado sus “cumpas” lo encontraron en Italia pidieron su extradición… José Baravalle se suicidó en un puente de un pueblo de Italia. Prefirió la muerte antes que entregarse a la justicia Argentina.

Se reabre la causa por la masacre de Rosario perpetrada por Montoneros, y curiosamente la agrupación H.I.J.O.S y la secretaría de derechos humanos de Santa Fe repudiaron esta medida judicial. Es que ellos dicen perseguir la Memoria la Verdad y la Justicia… pero solo cuando les conviene.
Elegí para la nota esta foto y las palabras de un testigo de aquél atentado: “Según Montoneros es la foto de un “represor”. El de la izquierda de la foto de uno de los policías que voló por los aires en Junín y Rawson el 12 de Septiembre de 1976. No se deje confundir, porque aunque parece joven, tenía 20 años y hacía un año que venía siendo parte del “aparato represor”, lo cual disimulaba trabajando 12 horas diarias de servicio y de 4 a 8 horas más en adicionales, de esta forma simulaba que casi no descansaba para llevar un pesito más a su casa. Observe bien en su rostro la maldad de un ser perverso. Como bien puede verse en la foto, es miembro de una familia de oligarcas, la mansión que sirve de marco no deja lugar a dudas a la clase social que pertenecía. Su joven esposa de 17 años no puede disimular tampoco que es parte de esa alta sociedad y ni que hablar del padre, que refleja el imperialismo yanqui en su aspecto. Esta foto es reveladora. Resalta la lucha de grupos como Montoneros y ERP en “favor del pueblo”, ese pueblo de gente trabajadora y honesta.

¿Ahora entiende mejor contra quienes combatían estas organizaciones? ¿Ahora entiende mejor por qué se las llamaba TERRORISTAS?”

Hay en nosotros los padres, una cuota alta de responsabilidad en lo que pasa alrededor del planeta “hijos”, o en lo que dejamos que pase. Es una cuota alta de responsabilidad, o de irresponsabilidad si uno lo mira desde el lado pesimista de la historia.

Soy de los que creen fervientemente en que uno enseña con el ejemplo más que con las palabras. Es curioso que lo diga yo, que soy hombre de tres mil caracteres (contando los espacios) por fin de semana, pero en verdad es lo que creo. Uno dice con palabras pero enseña con el ejemplo. Yo puedo escribir hasta el fin de los tiempos pero si usted me viera un día cobrando un plan federal de los que varios cobran para contar las “buenas noticias” de
Cristina en el país de las maravillas… todas mis palabras ya no tendrían sentido.

Con nuestros hijos sucede lo mismo. En la vida sucede así: Enseñamos con el ejemplo.

Los docentes se sorprenden, aunque cada vez menos, cuando llaman a reunión de padres en los colegios y asisten apenas un diez por ciento de los padres.

Eso sí, las ausencias son siempre justificadas con excusas rebuscadas.

Es cierto que los padres hemos creado alrededor de las reuniones escolares toda una mitología para excusar nuestra asistencia: “Que siempre se habla de lo mismo, que se habla mucho y no se llega a nada, que para qué ir a escuchar lo que ya sabemos, que siempre los mismos preguntan lo mismo…” en fin, para qué enumerar lo que todos sabemos.

Por estos días y en esta tierra bendita de gobierno “nacional” y populista, los anuncios de planes asistencialistas que lo abarcan casi todo son moneda corriente. No hay semana que no se anuncie un nuevo plan asistencialista.

Milanesas para todos, pescado para todos, televisores para todos, planes para todos, fútbol para todos…sinceramente no entiendo porqué el kirchnerismo ejerce el asistencialismo a cuentagotas, como jugando morbosamente con nuestra ansiedad, en vez de tomar el populismo por las astas y lanzar de una vez y para siempre un plan maestro que lo abarque todo.

Digo, un plan Maestro que podría llamarse: “Todo para Todos”. Y así, en lugar de hacer un anuncio por semana tan cansador para la presidenta del monólogo fácil y el diálogo imposible… hacer un solo y definitivo anuncio de asistencialismo universal.

Ah… claro, los fondos. El presupuesto. Pero a los compañeros militantes no creo que los detenga una minucia de tan poca cosa como tener que hacer aprobar el presupuesto en el Congreso de la Nación. Pues el régimen siempre tiene para esas contingencias menores, un decreto presidencial en el cajón… y sabe cómo usarlo.

El dinero para asistir a todos de un saque es una limitación, sí… pero apenas un pequeño detalle. Supongo que deben testear semanalmente los fondos del Anses, ese fondo común inagotable de los aportes de todos los trabajadores que tantas veces durante tanta historia nuestra, el Estado ha echado mano para delirios pejotistas y necesidades de urgencia…pero convengamos que en el país de las maravillas Morenistas, de los índices impeKables y la inclusión total, el gobierno debe andar pateando reservas en los pasillos del Banco Central no sabiendo qué hacer con tanta Patria reservista.

Sí, definitivamente un plan social “Todo para Todos” sería una solución definitiva. Sería el punto de llegada. La profundización máxima del Modelo.

Ya me imagino la tapa de los diarios. Las placas de los canales… la guitarra de Boudou y los bigotes de Fernández. De Aníbal Fernández claro, anunciando a toda orquesta el plan “Todo para Todos”… ah no, perdón, el título del plan tiene una falla imperdonable. Imagino a la presidenta leyendo el proyecto enfundada en trajecito negro muy chic, cruzada de piernas dejando ver sus nuevos zapatitos de suela colorada recién comprados por catálogo desde su suite de “luto” presidencial, pegando el grito: “el plan debe llamarse Todo para Todos… y Todas!!.

Imagino entonces los bigotes temblorosos de don Aníbal corriendo por los pasillos a cambiar el nombre del Plan en el papel reciclable para decretos nacionales y populares.

Y allá va pues el plan del Modelo profundizado hasta el fondo, anunciado en letras de molde a página completa. En placa roja como Alerta. La presidenta anuncia el plan cumbre de El Modelo: “Todo para Todos y Todas”. Imagino a los piqueteros entonces arriando banderas, guardando los palos y vendiendo los pasamontañas. Apagando las gomas incendiadas y retirándose de las calles rutas y avenidas subirse a las veredas y caminar para sus casas de paneles Bonafinistas con olor rancio a parricida.

Imagino los LED de Tecnópolis anunciando la buena nueva en fondo azul y blanco. Y un programa especial de 678 con Barone encendido de misticismo y la Russo sonriendo al lado con su cortito de Koleston cobrizo, mientras un desfile de actores y actrices militantes hablan y lloran estrenando talonario de factura B para la TV pública.

Ah… la profundización definitiva del Modelo: “Todo para Todos y Todas”

Los argentinos somos así, nos gusta el estado paternalista y nos cobijamos bajo el poncho del caudillo de turno. Mientras nos den algo… allá vamos.

Ya lo decía mi abuelita cuando veía a la gente agolparse en una degustación en algún súper o en medio de la calle: “A la gente le regalás pis, y se lo toma”. Claro que dicho por mi abuelita la frase no quedaba tan chocante.

Y si no, que me lo desmientan los docentes, de pronto… esos padres desinteresados en esas reuniones escolares que hablan de educación y de hijos y de proyectos, se volvieron misteriosamente participativos cuando el acto que los invita a la escuela de sus hijos es un acto de entrega de computadoras.

Ah ah ah.. ahí es otro cantar. Una cosa es una charlita de la profe de primer año sobre los problemas de aprendizaje que tiene el grupo del nene o de la nena, y otra muy distinta es que por no estar presentes nos perdamos una laptop celeste y blanca con la presi como fondo de pantalla!. Ahí se acabaron las excusas pelotudas. Para recibir la cumpu hay asistencia perfecta. No hay horarios complicados ni abuelitos con fiebre ni hermanitos con tos, ni tías con turnos impostergables. Mirá si nos vamos a perder una compu por un un turno en el médico!

Enseñamos con lo que hacemos. Con el ejemplo. Y con lo que hacemos cada día, con eso mismo hacemos el país. Nada de excusas ni de críticas hacia afuera ni de rasgarnos las vestiduras… tenemos los gobiernos que se nos parecen.

Somos así aunque nos esforcemos en mentirnos al espejo. Somos capaces de vendernos por un televisor, por una tonelada de la semilla top, por un plan social, por un puestito de acomodo, o por un contrato suculento.

De arriba hacia abajo o de abajo hacia arriba… tenemos el país con el exacto promedio de lo que somos. Por eso nos conformamos con poco. Por eso nos compran con poco. Por eso estamos como estamos. Y por eso siempre a lo largo de la historia… terminamos igualando hacia abajo.

Cada uno cargamos la pala de nuestras voluntades. Así que cuando los políticos nos dicen que hay que profundizar el modelo… no echemos culpas, los que cavamos somos nosotros.

Supongo que si mi abuelita hubiera leído este título, el color rojo de su cara le hubiera durado un par de semanas.

Ojo, no digo que me hubiera quitado el saludo ni que me hubiera aplicado un “ubicate” con el revés de su mano, eso nunca, mi abuelita jamás levantó su mano más que para defender a los descamisados con su puño cerrado en alto.

Es que mi abuelita, que murió convencida que Evita era la natural abanderada de los pobres argentinos, tenía una especial forma de aceptar los “tiempos modernos” como ella llamaba al presente, y antes que enojarse apenas si lanzaba un gesto de sorpresa o hablaba para sí como si le hablara al mundo: “Qué lástima, se podría haber puesto otro título”.

“Pero es cosa señalada… que de una sangre pareja salga la cría cambiada…” dice don Velázquez cuando recita protesta social. Y ahora que nombro a mi abuelita recuerdo que hace unos días me senté en el sillón de una peluquería en las afueras de Gualeguay, esas peluquerías rústicas armadas en el garaje de una casa, con más navajas que máquinas eléctricas, boliche donde se escucha cantar a la paisanada y donde los caballos rezongan atados a un árbol sobre la cuneta, y donde los clientes caen con olor a ginebra y a jornal. Esas peluquerías que son peluquerías y no cocoliche. Y me senté en la silla a la hora de mi turno (entre tanto facón a la cintura allí nadie osaría colarse) y el peluquero antes de siquiera empezar a desafilar sus tijeras contra mis crenchas, me reprochó las cosas que le hago decir a mi abuelita en este Semanario.

Lo que falta, pensé, que los lectores se pongan del lado de mi abuelita peronista. Aunque sospecho a mi abuela dejando entrever una sonrisa pícara dibujada bajo sus ojos celestes desde el más allá con aires de triunfo.

De todos modos yo quería esta semana hablar sobre otras cosas. Nuestra presidenta acudió primero a París y luego a la Asamblea de la ONU en la ciudad de Nueva York. En París recaló con la única pata presentable que le queda por ahora al Modelo de Argentina en materia de derechos humanos. Solo por ahora: Estela Barnes de Carlotto.

Ironías del destino, esta vez la presidenta Cristina Fernández tuvo que entrevistarse y recibir a deudos de las estudiantes francesas asesinadas en Salta. Justo en Francia, donde desde siempre el estandarte eran las muertas francesas de los “genocidas”, resulta que ahora también Cristina tiene sus propias muertas francesas por las que dar explicaciones.

Y mientras Cristina y Estela buscaban bronces en Francia en el tema derechos humanos, en Argentina el Ministerio Público tuvo que admitir al fin lo que se sospechaba desde siempre. Desde hace casi diez años distintas ONG y Asociaciones Civiles reclamaban el acceso a la información sobre las millonarias indemnizaciones dadas a las “víctimas” de la guerra de los años 70 en Argentina. Y desde siempre el Estado se negaba a brindar información sobre los casi 2.000 millones de dólares salidos de las arcas del Estado para este fin.

Fue la Asociación de Abogados por la Justicia y la Concordia quien consiguió que el Estado difundiera los primeros datos. Y como se suponía, el Estado efectivamente confirmó que indemniza sin tapujos, aunque con algo de culpa, a familiares de terroristas muertos en combate y a familiares de terroristas asesinados por los propios terroristas. Las últimas dos indemnizaciones abonados por el gobierno de Cristina Kirchner, ascendieron a $ 901.407. Una fue el pasado 26 de agosto, para indemnizar a la familia de Ismael Antonio Monzón, muerto en el ataque a Monte Chingolo, y la otra de $ 750.984, el 9 de mayo, por la muerte de Juan Sebastián Hernández, terrorista de Montoneros fallecido en el ataque a Formosa. Fuentes que siguen el caso interpretaban que históricamente se mantuvo un monto equivalente a los US$ 220.000 dólares.

Según los datos aportados por el Ministerio de Justicia, seis de los doce atacantes fallecidos en el ataque al cuartel de Formosa han sido ya indemnizados, con montos que cobraron sus familiares. Se trata de los casos Reinaldo R. Brigiller ($ 396.364), Juan Sebastián Hernández ($ 750.984), Saúl Kobrinsky ($ 322.560), Jorge Alberto Livieres ($ 224.000), Alfredo Velázquez ($ 224.000)y José Daniel Graziano ($ 322.560). El expediente de Oscar Ramón Boero está en trámite y el de Luis Carlos Morero aparece ya abonado ($ 396.364), pero con el nombre de Jorge Horacio Morero.

También el Gobierno ratificó que se pagó la indemnización a los familiares del dirigente montonero Fernando Haymal, fusilado en 1975 por la propia organización terrorista Montoneros. Sus familiares cobraron el resarcimiento a partir de una resolución firmada el 25 de abril de 2002, durante la presidencia de Duhalde, aunque no se especificó el monto. En la biografía de Galimberti, los periodistas Larraquy y Caballero –este último, actual director de Tiempo Argentino– narran el caso de Fernando Haymal, que luego de cuatro días de detenido dio información a las fuerzas de seguridad para que localizaran al terrorista Marcos Osatinsky, que fue ultimado en Córdoba. Dice el libro: “Haymal fue fusilado por Montoneros después de un juicio revolucionario [en septiembre de 1975]”. Lo mismo publicó Evita Montonera, en su número de octubre de 1975, con el título de “Juicio revolucionario a un delator”. El informe de la Secretaría de DD. HH. añadida al informe del Nunca Más, señala el caso de Haymal como de ejecución sumaria.

Es decir, el Estado admite un negocio detrás de las indemnizaciones… y lo que es peor, admite que ha discriminado a las Víctimas por razones ideológicas. Así, los familiares de 1500 personas asesinadas por grupos terroristas de Argentina luchan desde hace años para ser reconocidos como Víctimas sin suerte. Una excepción son los familiares de los soldados conscriptos fusilados por terroristas Montoneros en Formosa que cobran de la provincia una pensión de 900 pesos, en tanto que los familiares de los terroristas que en plena democracia entraron al cuartel y los fusilaron mientras se duchaban, han cobrado indemnizaciones de hasta 700.000 pesos. Victimas de primera y víctimas de segunda. Argentinos de primera y argentinos de segunda. Negocio escandaloso disfrazado tras la bandera de los derechos humanos. Poco a poco las máscaras van cayendo y los velos se corren para que aparezca detrás el verdadero sentido de esta política vergonzosa mal llamada de derechos humanos.

Pero El Modelo “nacional y popular” necesita imperiosamente de estas banderas para su disfraz antibalas.
Y ahí está la abanderada del proyecto nacional y popular en la ONU, sospechada de haber gastado 110.000 dólares en zapatos. Solo superada en gastos por el presidente de Ruanda, don Paul Kagame, que pagó 16.000 dólares cada noche de hotel. Los ruandeses agradecidos.

Empecé hablando de mi abuelita y al final agarré para el lado de los tomates. ¡Uy!, perdón, dije tomates y me avisan en este momento que Guillermo Moreno acaba de prohibir la venta de tomates en el Mercado Central hasta que no baje de los 12 pesos el kilo.

Ya voy entendiendo el modelo nacional y popular… ¡nosotros nos apiñamos a las cuatro de la mañana en La Salada, y Ella gasta a cuatro manos en zapatos exclusivos!

Imagino los cánticos de la jotapé en octubre: “¡¡Cristina, Cristina, Cristina corazón… acá estamos los pibes, aguantándote los trapos que comprás en Louis Vuitton”!!!.

¡¡Perdón abuelita, pero lo tenía que decir!!

Hola papá… ¿qué hacés escribiendo? Sonrío, mi hija entra como una tromba cargada de libros y de ojeras. Se le adivina en la cara ese largo día en la facu.

Le miro la cara mientras nos damos un beso. En verdad me hace feliz verla con esa cara de cansada que reconozco feliz. Es la fuerza de la vocación. Y la vocación es un poco como el amor, cuando uno tiene la dicha de descubrir su vocación o de encontrar el amor, la felicidad es casi ineludible. Pero me estoy yendo por las ramas… pues decía que en verdad ahora que me lo pregunta mi hija, también me lo pregunto yo. Es muy cierto que no tengo idea qué hago hoy escribiendo en esta noche en que la ciudad parece haberse reconciliado casi definitivamente con la primavera.

Ah claro, eso, la vocación. Mis ganas de escribir contra viento y marea. Mis ganas de sortear mil escollos para hacer lo que me más me gusta. Mis delirios de quitarles horas y horas al sueño solo por esta vocación de escribir y arrojar escritos como botellas al mar.

Y sí, si lo pensara sin la vocación, tendría que cerrar la computadora y andar caminando las calles ya henchidas de aromas primaverales. Pobladas de Jazmines que rebozan, de flores que se desperezan en mil colores en cada rincón de cada plaza y de cada ventana y de cada cantero. De árboles que comienzan a vestirse, ahora con una extraña prisa. De gentes que se animan sin culpas a mostrar brazos y piernas tras un invierno empeñado en esconder pieles.

Allí afuera, el mundo se prepara para la primavera, y yo acá entre cuatro paredes.

Ahora que aprovecho ese café bien negro que me enerva las entrañas hasta encender por un buen rato los ojos cansados que reclaman sueño, digo, que aprovecho y releo lo que acabo de escribir, me digo que tal vez deba dejar de lado la realidad yerma y ponerme a escribir sobre flores y primaveras.

Digo, porque las noticias repiquetean las mismas diez cosas calcadas. Y mañana serán otras diez y la semana que viene otras más. Curiosa sincronía de noticias la de cada día por estos lares… todos detrás de las mismas calcadas diez noticias de entre millones. Como esos virus feroces que arremeten contra todo… y terminan por invadirlo todo, así se comportan los medio de este lado del mundo para con las noticias.

Un envejecido Carlos Menem escucha la sentencia que anuncia su absolución. Don Carlos Menem sonríe con una mueca. Desde hace un tiempo que se viene descociendo en elogios a la presidenta Cristina como conjuro. Carlos Menem no rezonga ni resopla de alivio. Apenas una mueca parecida a una sonrisa sobradora. Si hubiera sido el hombre todopoderoso de los ochenta, seguro que ante el asedio de medios que le pide unas palabras, don Carlos hubiera sonreído con la geta torcida, se hubiera parado con las dos manos en los bolsillos de su pantalón y con esa tonada riojana tan compradora hubiese dicho: “Síganla… no los va a defraudar”. Carlos se jugó y ahí está. Crease o no… sin culpas.

Acá la justicia es para los de otra categoría. Es para el pobre fletero que llevó unos muebles de una casa donde un testigo de sospechosa identidad reservada dice que estuvo Candela.

Cristina en Francia paseando su luto y actuando llantos sobreactuado. Aquí siete muertos y doscientos heridos en una tragedia de esas que cada tanto se reeditan en una Argentina acostumbrada a la muerte imbécil. A la tragedia inútil.

A veces cuando uno toma un poco distancia de las cosas y de las tragedias y puede ver un poco en perspectiva… digo, una barrera que no funciona en toda la noche, un guardabarrera que se va sin dejar un relevo… autos motos camiones colectivos y gentes que asumen que la barrera no anda y arremeten temerarios. Trenes obsoletos en vías con escaso mantenimiento. Boletos a un peso, una tarifa irrisoria que el gobierno nacional y popular intenta enmascarar con subsidios millonarios que nadie controla.

Todo un extenso rosario de negligencias, necedades, irracionalidad y corrupción que no puede no terminar en una tragedia.

Rara Argentina de prioridades raras. Cámaras de video de última generación graban con lujo de detalles la imbecilidad de todos nosotros ante las normas, y la muerte en trenes obsoletos. Miles de cámaras de seguridad de última generación como ventanas en alta definición hacia una realidad tercermundista. El reino de las prioridades al revés.

En la esquina misma de la tragedia, un cartel inmenso del gobierno nacional anunciando el soterramiento de las vías. La imagen es digna de una película de Fellini.

Y ahora las muertes absurdas. Absurdas por evitables. Y ahora las familias destrozadas para siempre. Y ahora los de siempre rasgándose las vestiduras y ahora el comienzo del juego del gran bonete. Yo no fui. El no fue. Nadie fue.
Por más que mintamos hacia afuera… nosotros bien sabemos que fuimos todos. Que somos todos cómplices de este tipo de tragedias.

Sergio Schocklender prendió el ventilador y ventila cosas tan obvias que nadie siquiera pega un grito. Por un diez por cierto de lo que denuncia Schocklender, un gobierno serio en un país serio tendría que dar muchas explicaciones. Pero estamos en Argentina y ahora Sergio Schocklender es para los seguidores del gobierno todas las cosas que yo escribí en esta columna durante muchos años. No quiero imaginar cómo será la corrupción en las altas esferas para que Schocklender las denuncie asombrado. Robo para la Korona.

Pensar que hasta hace unos meses Sergio era el hijo predilecto de la madre putativa de “todos los argentinos”. El jefe de gabinete desacredita a Schocklender como testigo en base a su prontuario. Lo extraño es que con ese mismo prontuario hasta hace unos meses manejaba junto a Hebe de Bonafini una billetera estatal de casi ochocientos millones de pesos.

Supongo que en un país donde en los supuestos “juicios por la verdad” fueron testigos los asesinos de Larrabure, Viola, Ibarzábal, Sacheri, Villar y tantos otros… también puede calificar de testigo un personaje como Schocklender, tan siniestro como los otros.

En fin, otra vez el café en mi garganta que me estremece las entrañas hasta abrirme los ojos. Otra vez repaso las letras… y sí, definitivamente tendría que estar disfrutando la primavera con otros sentidos allá afuera donde la naturaleza prepara su fiesta.

Es martes, no te cases ni te embarques repetía mi abuelita, que vivió mitad de su vida esperando a que mi abuelo recalara en su puerto. Es martes y es 13. Y todos sabemos lo que eso significa. Vuelo a sonreír… hace unos años Néstor Kirchner se tocó los testículos cuando Carlos Menem pasó junto a él en el Senado de la Nación.
Y curiosamente hoy martes 13 Carlos Menem resulta absuelto de culpa y cargo por la justicia kirchnerista… mientras aquél del conjuro testicular yace esperando mausoleo.

Así son las cosas… que el Dalai Lama anduvo por entre nosotros y ni Macri ni Cristina se animaron a recibirlo. China es potencia y compra el yuyito al por mayor. Y China tiene la costumbre de castigar a quienes osan distinguir al Dalai Lama.

Al final ese yuyito mágico llamado soja, mantiene a Cris en su nube… y a los muchachos del campo ciegos sordos mudos… y ricos.

Abrazo.